Vorrei ci fosse un libro di tutte le poesie di mia incostante vita, ma ancor non si può far, sicché non è finita. Così, a un certo punto mi sono dato arresto, raggiuntone un bel numero, ancor che impaginando ne vengano altre nuove.
Perché per me poesia è un modo di parlare, di dire qualche cosa che dentro non può stare. Perciò è involontaria la sua creazione e il tempo, siccome ispirazione, da varie fonti, arriva.
E spesso alla poesia s’intreccia la canzone, che in più può aver soltanto maggior ripetizione. Però a parole poi la musica s’anniunge, eterea e captivante; ma non dimentichiamo che il più che importa è il senso.
In questa mia raccolta i temi sono varii, così come i pensieri ch’io spero abbian trovato, in versi irregolari più ironico, simpatico e sorprendente sfogo, che non in prosa, scritto o saggio ch’è verboso, di cui peraltro io giammai sarei capace.
Non tutte sono belle, riuscite una o due. E questo per cagione di varia intensità di cuore e ispirazione, dal non aver studiato, non esser un gran savio, nemmeno un letterato. Perché son io un ragazzo, garzone di campagna, che vive un po’ alla buona, non ha moderni svaghi e passa i giorni grigi a leggere e pensare, vivendo d’espedienti e frutti di natura.
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