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Porto del Delfino
Certi porti custodiscono segreti che la marea non laverà mai via.
Il traghetto da Rapallo porta una giornalista di viaggi, Sophia Vane, nella piazzetta da cartolina di Portofino. Ha un taccuino, un incarico da una piccola rivista britannica e una camera con vista sul porto.
Ogni parola è una menzogna.
Il suo vero nome è Sofia Marchetti, ed è un’agente dell’intelligence che opera da sola, inviata a sorvegliare una cosa soltanto: Sirena IV, il superyacht di 73 metri ormeggiato al penultimo posto della diga, acciaio bianco con una riga blu e un equipaggio pagato per non fare domande. A bordo sta prendendo forma una transazione che sposterà armi, denaro e nomi oltre un confine che nessuna mappa ha mai tracciato. Il compito di Sofia è semplice. Osservare. Registrare. Non toccare nulla.
Ma Portofino non è una cartolina. È un borgo dalla memoria lunga, dove la padrona della pensione conta i tuoi passi sulle scale, la ragazza del bar smista ogni forestiero in cliente o problema, e un uomo dai capelli d’argento occupa una sedia del caffè in fondo al molo — guardando lei che guarda lo yacht.
Poi l’operazione comincia a ripiegarsi su se stessa. Un registro di sorveglianza che qualcun altro ha già letto. Un tender scomparso dalle gru. Un pianista licenziato dal grand hotel a maggio e riemerso a giugno sulla Sirena IV, perché all’armatore serviva chi parlasse un po’ di russo. Uno dopo l’altro, i fili che Sofia tira non portano verso lo yacht — ma indietro, verso il suo stesso servizio. Qualcuno dalla sua parte del muro sta vendendo l’operazione in tempo reale. Qualcuno la voleva a quella finestra, a quell’angolazione, in quella data.
E poi sente il criptonimo che non dovrebbe esistere: DELFINA.
Otto lettere in cirillico. Tre sillabe in qualunque alfabeto. Un nome di copertura della Guerra Fredda sepolto da decenni in un registro sigillato — il nome operativo della madre che Sofia ha seppellito anni fa. Ora è di nuovo vivo, intessuto nel traffico della Sirena IV come una firma, e ogni certezza dell’infanzia di Sofia comincia a sgretolarsi tra le sue mani. Non è stata mandata a Portofino per condurre una sorveglianza.
Braccata lungo i sentieri a strapiombo e le porte delle cucine, tradita dalle uniche persone autorizzate a conoscere il suo nome, Sofia deve decidere — senza rinforzi, senza un canale pulito, senza più nessuno di cui fidarsi — se fuggire o entrare dritta nella trappola costruita per lei, e scoprire chi l’ha progettata.
Perché la risposta non è una rete. Non è un’arma. È una donna alla ringhiera di un balcone in una fotografia di trentacinque anni fa — una donna che il mondo dice morta.
Dal primo traghetto all’ultimo motoscafo che scivola oltre la diga all’alba, la tensione non si allenta mai. Taylor scrive il mestiere della spia come i grandi — sguardi contati, una tazzina posata mezzo secondo troppo piano — e poi trasforma in arma ogni dettaglio scambiato per scenografia. La donna col cappello di paglia. L’uomo con le scarpe inglesi. In questo borgo niente è decorazione.
Costruito come un orologio svizzero e fatto esplodere come una bomba di profondità, Port of the Dolphin offre otto colpi di scena affilati come filo spinato, un’eroina che seguirete fin sul precipizio e un’ultima pagina che riscrive tutto ciò che l’ha preceduta. La Portofino di Bruce Taylor è seducente, inondata di sole e letale: un paradiso dove ogni gentilezza è una domanda, ogni sconosciuto è un sensore, e i segreti più pericolosi sono quelli cuciti nel nome della tua famiglia.
I delfini tornano sempre nel porto.
Anche il passato.
Non vedrete arrivare il finale. A Portofino non l’ha visto nessuno.
Il terzo thriller autoconclusivo della Portofino di Bruce Taylor. Leggetelo con le luci accese. Il porto ricorda ogni nave che ha inghiottito. Dopo questo libro, la ricorderete anche voi.
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