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Regan Reilly sedeva alla vecchia scrivania del suo ufficio di Hollywood Boulevard, a Los Angeles.
Molti immobiliaristi morivano dalla voglia di mettere le mani sull’antico edificio, ma per fortuna non ci erano ancora riusciti, e lei se ne rallegrava.
Investigatrice privata, Regan amava tutto della propria professione, tranne il fatto che la teneva distante quattromilacinquecento chilometri dall’uomo con cui era fidanzata ormai da dieci mesi, Jack Reilly, il capo della Squadra Speciale Anticrimine di New York. Quel fine settimana lui l’avrebbe raggiunta, ma mancavano ancora quattro giorni.
I lunedì mattina, pensò Regan mentre beveva il caffè, sono sempre i più difficili, anche se si ama il proprio lavoro. Cominciano a farsi sentire già la domenica sera quando smorzano l’allegria del weekend. Eppure non dovrei lamentarmi, si disse. Passata quella giornata, infatti, sarebbero stati tre i giorni che la separavano da Jack.
La tranquillità di quelle prime ore mattutine d’inizio ottobre fu infranta dallo squillo del telefono.
«Regan Reilly.»
«Wow. Parlo proprio con Regan Reilly dopo tutti questi anni?» chiese una voce maschile.
«In persona», lo rassicurò lei. «E lei chi è?»
«Non mi riconosci?»
Ci siamo, pensò Regan, eccomi già alle prese con il primo squilibrato.
Certa gente non riposa proprio mai. «Non ho idea di chi lei possa essere», replicò mentre accendeva il computer.
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