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«Il Sarcofago non cura. Trattiene.»
Nuova San Pietro, Anno 47 del Pontificato. Quando Giovanni riapre gli occhi, il freddo gli è già entrato nelle ossa. Sopra di lui c’è il coperchio di una struttura rettangolare opaca; intorno, il silenzio dorato di una cattedrale sotterranea svuotata di tutto tranne che della sua stessa proporzione. Non sa come, ma sa due cose con certezza assoluta: quella stanza non è la Roma che ricorda, e non è il 2026.
Accolto da una Resistenza arroccata nella roccia che si muove per assoluti e sorvegliato dal cielo da droni-cherubini che misurano ogni comportamento anomalo, Giovanni si rende conto di essere intrappolato in una realtà geometrica, impersonale e teocratica. Ma il vero pericolo non è fuori. È dentro di lui.
Frammenti di una notte di pioggia alle porte di Roma, un display che lampeggia come un cuore incerto, il fumo amaro di un airbag e le dita di una donna che cercano le sue nel buio dell’abitacolo, prima che un lampo bianco cancelli tutto. Ogni contatto con i residui del passato scatena in Giovanni violenti flashforward, mentre una striatura metallica e scura comincia a corrompere la pelle del suo polso, segnando il tempo che gli rimane. E al centro di ogni frammento resta uno spazio vuoto della dimensione esatta di un nome, con il suo stesso peso, la sua stessa gravità — senza il suono che lo compone.
Attraversando i cerchi concentrici di una prigione amministrativa che sembra aver previsto la sua stessa resistenza logica con sedici anni di anticipo, Giovanni dovrà decodificare la matrice del proprio destino per scoprire una verità devastante: la cura che doveva salvarlo e la cella che lo tiene recluso sono state tracciate dalla stessa identica mano.
Perché se la memoria è l’unica arma per riscrivere il tempo, a volte dimenticare è l’unica pietà rimasta.
Con una scrittura tesa, chirurgica e fortemente atmosferica, Il Cerchio del Tempo è un thriller distopico cerebrale e profondo sulla condanna del ricordo, l’illusione del libero arbitrio e le geometrie inalterabili dell’amore.
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