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In quel momento il direttore gli disse:
— Attenzione, Sib!
— Sì, signore.
— Vai diritto dalla tua mamma, e sta’ attento a non cadere!
— Sì, signore.
— E tendi bene la mano…
— Sì, signore… così?
E mostrava una mano chiusa.
— No, scioccherello!… Quello è un pugno!… Devi tendere la mano aperta, poiché tu domandi l’elemosina…
— Sì, signore.
— E soprattutto non pronunciare nemmeno una parola… non una sola!
— Sì, signore.
La porta della capanna si aprì e il direttore lo spinse sin sulla soglia.
P’tit-Bonhomme stava per fare il suo debutto nella carriera drammatica. Oh, come gli batteva forte il cuore!
Un mormorio corse per tutta la sala, un commovente mormorio di simpatia, mentre Sib, con la mano tremante, gli occhi bassi, il passo incerto, s’avanzava verso la dama in lutto. Come si vedeva che era abituato a vestir cenci!
Una salva di applausi lo accolse, cosa che lo turbò.
A un tratto, la duchessa si alzò, lo guardò, aprì le braccia…
Le sfuggì un grido, un grido convenzionale di petto!
— È lui!… È lui!… Lo riconosco!… È Sib… è il mio figliolo!
Se lo strinse al cuore, lo coprì di baci e lui la lasciò fare…
Piangeva… vere lacrime, questa volta, e gridò:
— Il mio bambino… il mio bambino, questo piccolo
disgraziato… che mi chiede l’elemosina!
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