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IL pittoresco villaggio di Rudge-in-the-Vale pisolava al sole d’estate. Lungo l’angusta strada maestra c’erano solo questi segni di vita: un gatto che si fregava la spina dorsale contro la Fontana del Giubileo, alcune mosche che facevano esercizi di respirazione a fondo su caldi davanzali di finestre, e un crocchio di gravi pensatori che, con le spalle al muro dello Stemma dei Carmody, aspettava la riapertura di quel locale. L’arteria principale di Rudge non è mai molto animata in nessun’ora del giorno o della notte, ma in nessuna, come in quella d’un caldo meriggio di luglio, è men probabile ch’essa dia al forestiero l’impressione di trovarsi in Broadway o in Piccadilly o in Rue de Rivoli.
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