Il fischietto di un poliziotto risuonò stridulo nel silenzio della sera. Il suono penetrante fendette la nebbiosa aria settembrina di Londra e fece trasalire Art Drake. Stava ritornando a casa dalla stazione di Cannon Street, dove era andato ad aspettare suo padre che tornava dal lavoro e adesso camminavano uno accanto all’altro. Suo padre s’irrigidì, subito all’erta, sebbene fosse abituato a quel suono; probabilmente stava con le orecchie tese anche nel sonno. Si era già voltato per capire da dove provenissero i fischi. “Lombard Street?”, suggerì Art. “Può essere”, ammise suo padre. “È il fischietto in dotazione alla polizia, ma non lo sta usando un poliziotto. I fischi sono troppo lunghi: un ottimo modo per sprecare il fiato inutilmente”.
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