Una regola mi ha aiutato a frequentare la facoltà di medicina: mai. Data. Atleti.
Soprattutto non il migliore amico di tuo fratello, che sembra essere il capitano di hockey più attraente di Boston.
Ma eccomi qui, inchiodato contro il lettino da Noah Matthews, l’uomo che tormenta i miei sogni da quando avevo sedici anni. Un bacio rovente tira l’altro e all’improvviso stiamo giocando a un pericoloso gioco di finzione.
Regola numero 2: non farti prendere.
Troppo tardi.
Un giornalista crudele ha delle foto che potrebbero distruggere la mia carriera come nuovo fisioterapista della squadra. Peggio? Potrebbero rovinare il tiro di Noah alla Stanley Cup. Ora siamo intrappolati in un gioco di potere fatto di bugie: facciamo finta che le nostre mani non brucino ogni volta che curo le sue ferite, comportandoci come se non notassi come mi osserva durante le riunioni della squadra.
“Solo otto settimane,” sussurra Noah contro il mio collo. “Allora ho finito di fingere.”
Ma ho passato tutta la vita a sfuggire all’ombra di mio fratello nel mondo dell’hockey. Un errore, un tocco poco professionale e tutto quello che ho costruito crolla. Noah giura che vale il rischio e che ha aspettato anni per dimostrarlo.
Cosa non sa? Sto iniziando a credergli.
Nell’hockey professionistico, alcune parate infrangono ogni regola del gioco.
E il mio cuore non indossa alcuna protezione.
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